tag:blogger.com,1999:blog-18141983424920284722023-11-16T03:14:30.863-08:00GratisAntología de Poesía 2007Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.comBlogger17125tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-11099700278201131862008-01-14T05:06:00.000-08:002008-02-14T10:03:46.090-08:00IntroducciónGratis<br />Antología de Poesía 2007<br />Coordinación: Romina Freschi<br /><br /><br /><div align="right"><em>ver cómo se escapa el agua entre las manos</em></div><div align="right"><em>una imagen común</em></div><div align="right"><em>un castillo de arena</em></div><div align="right"><em>es arena</em></div><div align="right"><em>puede ser lo que quieras</em></div><div align="right"><em>¿por qué no un castillode arena?</em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em>querer</em></div><div align="right"><em>llegar</em></div><div align="right"><em>al fondo</em></div><div align="right"><em>al final</em></div><div align="right"><em>y hacerlo todo de nuevo</em></div><div align="right"><em>el castillo más brillante</em></div><div align="right"><em>que sea de arena</em></div><div align="right"><em>y parezca de cristal</em></div><div align="right"><em>y que alguien me diga</em></div><div align="right"><em>es solamente arena</em></div><div align="right"><em>que miente como el cristal</em></div><div align="right"><em>tener cristal de la nada</em></div><div align="right"><em>y un castillo a la intemperie</em></div><div align="right"><em>precioso</em></div><div align="right"><em>brillante</em></div><div align="right"><em>gratis<br /><br />r.f.</em></div><p><em></em></p><p align="left"><em>Agradecimientos: a todos y cada uno de los pájaros locos, porque este año concretamos otra vez este proyecto y es cada vez mejor, a A., J y JL. A Ingrid, a Mario Torres. Al CC Pachamama donde se presenta esta antología los días 13 y 20 de diciembre de 2007.<br /><br /><br />R F<br /><a href="mailto:mosquitodragon@tutopia.com">mosquitodragon@tutopia.com</em><em> </em></a></p><p><em><a href="http://www.freschi.blogspot.com/">www.freschi.blogspot.com</a> </em></p><p><em><br />Gratis<br />Antología de Poesía 2007<br /></em><a href="http://www.essolamentearena.blogspot.com/"><em>http://www.essolamentearena.blogspot.com/</em></a><em> </em></p><em></em><br /><em><p align="left"><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Antonio%20Ignacio">Antonio Ignacio </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Diéguez%20Celeste">Diéguez Celeste </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/González%20Victoria">González Victoria </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Gutiérrez%20María">Gutiérrez María </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/López%20Agostina">López Agostina </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Massone%20Mariano">Massone Mariano </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Naparstek%20Jorge">Naparstek Jorge </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Pedroche%20Graciela">Pedroche Graciela </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Peralta%20Juana">Peralta Juana </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Roggero%20Juana">Roggero Juana </a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Romero%20Natalia">Romero Natalia</a><br /><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Rosenblum%20Mónica">Rosenblum Mónica </a><br /></p><p align="left"><a dir="ltr" href="http://essolamentearena.blogspot.com/search/label/Invitada%20Especial%20Ingrid%20Anderson">Invitada Especial Ingrid Anderson </a><br /><br />pájarosló editora<br /><a href="http://www.pajaroslocos.blogspot.com/">http://www.pajaroslocos.blogspot.com/</a></p></em><em><div align="right"><br /></em></div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-87172376938059670032008-01-07T07:39:00.001-08:002008-11-12T19:09:18.297-08:00Ingrid Anderson<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-THYxRJ-dEuuZRkvM399j4-UpP7VWRlhF5uV7lUn80zJMyFdMTQccspyozuP8xvAR22BnoUNLSrk81R48L2T5hhrdxny0Pso2FrllxXjfrssvZi92SxBnpRtLLWrBirwKiTAyJfTtAZ0v/s1600-h/gratis+20+048.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152760212146803634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-THYxRJ-dEuuZRkvM399j4-UpP7VWRlhF5uV7lUn80zJMyFdMTQccspyozuP8xvAR22BnoUNLSrk81R48L2T5hhrdxny0Pso2FrllxXjfrssvZi92SxBnpRtLLWrBirwKiTAyJfTtAZ0v/s400/gratis+20+048.jpg" border="0" /></a><br />*<br /><br />La revoltosa<br />Ella quiere meterse adentro de la noche<br />echarse a correr<br />Deslizarse en puntas de pie<br />Máquina desvelada con la bombacha al revés<br />Los pelos electrificados violeta monárquico<br />Contracorriente salpicada de estrellitas fogoardientes<br />Y ella que sólo quiere… ¡correr!<br /><br />Arrastra cabeza<br />Melena raída al buen bonete<br />En mar transpirado<br />Brisa de caos juvenil<br />Bragueta que se desliza serpenteante y sigilosa<br />En garganta complaciente<br />Hunde en la arena<br />Pechos de miel pegajosos<br /><br />Escapa rápida<br />Abanderada zarpada<br />Trotando<br />Sin peluca<br />te espera la luna de adiamantado látigo<br />Incrustación ósea<br />Despega fácil<br /><br /><br />Ingrid Anderson participó como invitada especial en la presentación de la Antología.<br />Más para leer de Ingrid en <a href="http://pajaroslocos.blogspot.com/2007/12/ingrid-anderson.html">Pájaros Locos</a>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-3034843018280529792008-01-07T07:15:00.000-08:002008-11-12T19:09:18.363-08:00Mónica Rosenblum<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxj8uiWSQKpfgen3rfYVw8X5uJoIAlTsCsz8IHu4Zz3KqvrecEIhqWs3GP_CztPKyCQgV2tX25ztPydyre44BHW6KOizub9mE9lcEyPEFpeh4TsKOCkW5q7TRXwhE3Lpk7WoV2ZbRmgZm/s1600-h/gratis+20+020.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152753722451219250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxj8uiWSQKpfgen3rfYVw8X5uJoIAlTsCsz8IHu4Zz3KqvrecEIhqWs3GP_CztPKyCQgV2tX25ztPydyre44BHW6KOizub9mE9lcEyPEFpeh4TsKOCkW5q7TRXwhE3Lpk7WoV2ZbRmgZm/s400/gratis+20+020.jpg" border="0" /></a><br /><br />*<br /><br />no digo lo que quisiera<br />no hago lo que siento<br />digo ok, siento vení<br />es esperar los tiempos<br />es el puto orgullo<br />es saber que es propicio cruzar las grandes aguas<br />es dudar si es propicio<br />es plantar la semilla<br />y no estar indagándola a cada rato<br /><br />el juego de la indiferencia<br />es escalar la montaña más empinada<br />y resbalar cada tanto para ver<br />si seguimos jugando<br />y decir<br />sí, ok, chau, ah, qué tal, che<br /><br /><br /><br />*<br /><br />al pan con manteca<br />al aire acondicionado<br />a frenar las gracias<br />si no estoy agradecida<br />a preguntar eso<br />que me muero de ganas<br />al café con leche<br />a ser un monosílabo cuando me levanto<br />a pasarte a buscar porque sí<br />a las sorpresas<br />a confiar porque sí<br />a dejar que sea<br />a saltear hojas de un libro<br />a empezar por el final<br />a deshacer un programa<br />a que el programa sea nada<br />a decir me aburro<br />a intentarlo otro día<br />a intentarlo menos<br />a comer por colores<br />a ver amanecer<br />a ver anochecer<br />a quedarme en casa<br />aunque el día esté lindo<br />a decir pavadas<br />a leer pavadas<br />a inventar pavadas<br />a disfrutar las pavadas<br />a reir hasta que duelen<br />los cachetes<br />la panza<br />a estar tentada<br />a olvidar<br />a romper papeles<br />a romper distancias<br />a abrir la puerta<br />a saber que fue necesario<br />perder las llaves<br />perder la agenda<br />a decir me lo hacés vos<br />a desafinar más<br />que la vecina<br />y cantar fuerte igual<br />a bailar sola<br />a bailar con vos<br />a sostener mi extremo<br />del hilo<br />de nuestra mirada<br />un sostén firme<br />y a la vez flojo<br />que hace su parte<br /><br /><br /><br />*<br /><em>a veces es propicio</em><br /><em>cruzar las grandes aguas</em><br />y entrar en el juego<br />de la diferencia<br />fui tan lejos<br />a buscar la contraseña<br />probé palabras,<br />fechas<br />datos<br />números<br />di vuelta nuestros nombres<br />nuestros apodos<br />nuestros susurros<br />tomé mi sombra<br />por los tobillos<br />sacudiéndola<br />me fijé en el dorso<br />de nuestras miradas<br />di vuelta los bolsillos<br />del camino viejo<br />busqué en los predicados<br />en la mejilla del beso<br />y en la otra<br />desanduve secuencias<br />busqué en los zócalos<br />en el perímetro del laberinto<br />revolví las bisagras<br />de la distancia<br />me di vuelta<br />hice search<br />en las profundidades<br />desatornillé alcantarillas<br />di tantas vueltas<br />buscando la clave<br />la palabra mágica<br />que abra<br />cadabra<br />el password<br />que destrabe<br />la montaña de hielo<br />y sólo en la quietud<br />en el silencio de todos los oráculos<br />en el off de todas las imágenes<br />me fue revelada:<br />sí<br />la contraseña es sí<br /><br /><br /><br />*<br />alguien dijo que todas las grandes cosas<br />han sido precedidas por un gran silencio<br /><br />en el patio de mi casa<br />trina un pajarito<br />grita<br />se escucha el ruido de los autos<br /><br />cierro los ojos<br /><br />excluyo<br /><br />los pasos apurados<br />de los que llevan<br />a sus hijos al colegio<br />y les cargan<br />piadosos<br />las mochilas como piedras<br /><br />los pasos aferrados<br />de los que tuvieron<br />la mejor de las noches<br /><br />los pasos azorados<br />de los que llevan<br />la pesadilla<br />estrellada en la cara<br /><br />mis propios pasos<br />excluyo<br /><br />mis ideas caen<br />a dónde?<br />caen de regreso?<br />caen de cansadas?<br /><br />vuelven al gran sol central<br />transmutadas?<br /><br />el aire entra y sale en mí<br />a mí, de mí, para mí<br /><br />el silencio entra en ritmo<br /><br />es esto lo que precedía?<br /><br />mis latidos?<br /><br /><br />acaso es poco grande?<br /><br /><br /><br />*<br /><span style="font-size:85%;"><em>wu wei<br />el sabio practica<br />el no-hacer<br />y así todo se arregla<br /></em>Tao Te King</span><br /><br /><br />no es que tenga algo sórdido la alegría<br />es que hay que ir pelando capas<br />lo solemne, lo formal, lo lógico, lo<br />que corresponde<br />y ahí, en lo inesperado<br />el regalo del no hacer<br />sentarme en la mecedora<br />y saber que todo se hace<br />se va delineando<br />cuando yo ya no hago<br />cuando sueño<br />cuando dejo de invocar<br />cuando aflojo todos los hilos<br />cuando canto una nueva canción<br />cuando se me canta<br />sin saber el principio<br />sólo una estrofa<br />ésa que me da alegría<br /><br /><strong>Mónica Rosenblum</strong> (1960)<br />A lo que está detrás y lleva a lo que está adelante; y a Romina, que siempre lo ve. Estos poemas pertenecen a la serie “a b r a”. + en www.monicarosenblum.blogspot.comFreschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-72268720897563972662008-01-07T07:13:00.000-08:002008-11-12T19:09:18.605-08:00Natalia Romero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinE5iLovwszFfJg7pNucz8BKyktMe7Re4WB2LwWY5MEJiNvvm1BMi3stWIC8v1pa85rwtS7i8qwmMihr7slXo2OEon6ilBdyFa5VKMy_FeQ7cNOKnw44qOHnkTyzNqL6TAOlrbJ_qnOFeZ/s1600-h/gratis+20+200.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152753327314228002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinE5iLovwszFfJg7pNucz8BKyktMe7Re4WB2LwWY5MEJiNvvm1BMi3stWIC8v1pa85rwtS7i8qwmMihr7slXo2OEon6ilBdyFa5VKMy_FeQ7cNOKnw44qOHnkTyzNqL6TAOlrbJ_qnOFeZ/s400/gratis+20+200.jpg" border="0" /></a><br /><div>*<br /><br />encuentro mis mismas manos<br />ahí en donde las lomas<br />de Monte Hermoso<br />eran las más altas<br />me cubría la arena<br />el viento me volaba las piernas<br />era hecha de gotas moldeables<br />de agua salada y alcohol<br />fermentada la luz de la mañana<br />desplegada del deseo<br />sábana blanca<br />que reinventaba<br />el ritmo incongruente<br />de los días de niños.<br /> </div><div><br />*<br />el azúcar blanca<br />me recorre los labios<br />me raspa<br />sacude sus alas<br />desparrama pedacitos<br />granitos brillantes<br />se pegan<br />me dejan diminuta<br />el azúcar<br />me viste<br />de fantasma blanco.<br /><br /><br /><br />*<br />árboles de telgopor<br />despiden pochoclos<br />que vuelan<br />se los come mi pelo<br />soy una bola de telgopor<br />blanca<br />un nido de pochoclos<br />hijos del árbol.<br />movimiento<br />liviano<br />palomas<br />saladas saltan<br />se despegan del árbol<br />que las hierve<br />granos de flor<br />cubiertos de sal<br />se esparcen<br />en mi pelo.<br /><br /><br /><br /><br /><br />*<br />cae tu pelo<br />negro mientras<br />lo entrelazo a mis dedos<br />entredormido<br />entrelazado<br />entre mis<br />manos<br />entre mis brazos<br />entraste.<br /><br /><br /><br />*<br />mostrarnos<br />abriendo<br />lo último.<br />dejarnos mantenidos<br />mareados<br />mezclados<br />color caramelo.<br />el azúcar se espesa<br />-no dejes de revolver-<br />estamos cerca del mar.<br /><br /><br />*<br /><br />el suelo es<br />blando<br />cuando<br />el ascensor<br />abre las puertas<br />y veo pared<br />verde<br />musgo<br />chapa<br />algas<br />me arrincono<br />y los pies se hunden<br />me entierro<br />dejo mis dedos<br />tapados de agua salada<br />si caigo.<br />adónde.<br />habrá arena?<br /><br /><br /><br />*<br />atardecer más tarde.<br />en las esquinas<br />en los rosales<br />sentarse en la vereda.<br />falcon rojo<br />cuatro ruedas<br />dame el amor<br />que yo más quiera.<br /><br /><br /><br />*<br />cubanitos<br />rellenos de dulce de leche<br />los como como choclo<br />el cucurucho explota<br />me llena la boca<br />de pasta dulce.<br /><br /><br /><br />*<br />entiendo la presencia del goce<br />en la venida del miedo.<br />a la hora de la siesta<br />silencio.<br />mi cuerpo era más pequeño<br />mis manos encontraban<br />arañas jugando<br />en el galpón de mi abuelo.<br />ahí, atrás de las latas de pintura<br />y la caja de herramientas ya oxidadas.<br />las tomaba con miedo<br />y caían en un frasco.<br />a través del vidrio<br />el tiempo era de misterio<br />su trama hermosa<br />cuando los días las aquietaban.<br />las arañas del galpón de mi abuelo<br />no comían moscas muertas<br />la gorda encontraba los frascos<br />abría la tapa<br />militante de la libertad.<br /><br /></div><div><br />*<br />nos movemos<br />como garzas<br />en la noche,<br />de cuello alto<br />nos vestimos de plumas,<br />gritamos creyendo<br />que afinamos la voz,<br />garabatos<br />como rayos azules.<br />nos sacudimos<br />en la orilla,<br />estamos centelleantes<br />esta noche.<br />brilla tu voz<br />y te creo.<br /><br /></div><div> </div><div>Natalia Romero (1985)<br />A los que se construyen en mis letras. A Romina, Mariano e Ignacio que me empoetan las tardes. A lo verde, lo rojo y lo azucarado.<br /><a href="mailto:natirome@hotmail.com">natirome@hotmail.com</a><br /><br /> </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-87470876622970792092008-01-07T07:09:00.000-08:002008-11-12T19:09:18.737-08:00Juana Roggero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsdvqGLhHDJ0nv2M0mMaGRvRR3nm5KwVkxBDcCSLAckmy1F6xQIX_OTJ5DLaCeYszMmo4m79JF1wG_5edRkQ_6S37d25PprRY2EOY3Pdi_wWbpVQgjOho-ovF3Ha3Hz7Z8XvF-dbsWxPNw/s1600-h/muestra+2007+13+050.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152752502680507154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsdvqGLhHDJ0nv2M0mMaGRvRR3nm5KwVkxBDcCSLAckmy1F6xQIX_OTJ5DLaCeYszMmo4m79JF1wG_5edRkQ_6S37d25PprRY2EOY3Pdi_wWbpVQgjOho-ovF3Ha3Hz7Z8XvF-dbsWxPNw/s400/muestra+2007+13+050.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />*<br /><br />Vuelta<br />del trayecto<br />del deshielo<br />del desconocido<br />al trayecto<br />taciturno, obvios<br />vuelta a la lágrima profunda<br />vueltas a los sentidos, a las arañas, a los lampiños, a los estallidos<br />calesitas azules<br />viento.</div><div> </div><div><br />*<br /><br />Si supieras<br />cuántas veces cuánto<br />y la mitad de esas veces me niego.<br /><br />Entonces me suelto<br />o me soltaría<br />para decirte<br />cuánto me importás.<br /><br />No siendo<br />la mitad mía ni la de nadie<br />así lo decido<br />entonces te vuelvo<br />a repetir que te quiero.<br /><br />Me excedo a veces<br />llegando a la mitad<br />del final<br />y no me extraño<br />entonces<br />de no extrañar.<br /><br />Sigo pensando que<br />siendo TAN<br />lindo<br />y yo<br />mirando el fuego<br />a mí misma<br />llorando de tristeza por lo que veo<br /><br />no puedo dejar<br />de creer<br />que me parezco a una lámina.<br /><br />Pero en algún instante<br />me recorriste<br />me dejé recorrer<br />nos miramos.<br /><br />Y si supieras<br />mucho más de lo que sabés<br />mucho menos entonces<br />te daría quizás<br />algún beso.<br /><br /></div><div>*<br />Anhelo de conciencia. Lluvia desplomada y mi desafío. Gritos. Me gusta la cámara lenta. Se despierta el coro que alienta. Lluvia que seduce al revés. Al contrario.<br /></div><div><br />*<br />Exploto y apenas lo noto. Algo se desliza, cae y no es ninguno. Lo des-eterno, la desilusión, la detonada. Algo está explotando. Dudo de querer percibirlo, ahora. No me sale sentarme, y no me siento. Descontrolo de tormenta, hago un pase, temo. Aquello está roto, pero lo de ahora está estallando. No hay do que se sostenga.<br /><br /></div><div>*<br />La fuerza de la matriz, el abrazo... Busco terriblemente quedarme sin aliento mil veces. Y me retomo en fragmentos, me dejo suavizar por la cámara lenta...<br />Otra vez...<br /><br /></div><div>*<br />Del aire me lanzo a buscar la cúpula, alcanzo alguna parte de su estallido, me aparto sonrío me dejo, del aire que danzo se cae la brújula, tomo parte de su vestido lo vuelvo harapos, me alejo a veces de a poco, me alejo me dejo sonrío.<br /></div><div> </div><div>*Olvidar este paisaje, perder la conciencia del cemento y restar. Callado esfuerzo del hormigón. Tres bestias miran, colores, voy.<br /></div><div> </div><div>*<br />Cansada.Los espejos repiten, la chancha mira y queremos que reviente. Ni bares quemados, ni otoños calientes, ni la estupidez de tu murga. El ganso patoso mira... (No te acerques.)<br /><br /></div><div>*<br />La cara de la luna ecléctica destilaba, sabía moverse dentro de los círculos ama polos, siendo dobleces agudos y extravíos añorados, la vuelta sin ciertos ni exactos ni empolles de cristal.<br /><br /></div><div>*<br />En el final morir de luces, señora, morir de luces. Quiebra que te quiebra, te da el ahora, te da permiso para subir el volumen. Me dijeron que hace frío, y, te escucho,“compromiso”, te escucho. Digo “tremendas”, sueño ahora con mañana a la tarde cuando vuelva a no verme, cuando me llene de luces, de techos de carpas cosidas,de puestos de verano de unas solas noches. ¡Olor! Olor Olor a quincho y parrilla, a guitarra deseada, a canciones dedicadas. Rueda que te gira y te gira, te vuelve oblicua y sedienta. Porque me dicen que es verano, de los “calientes”, como esos que tienen carnaval. Bombo, matraca, gritos. Fuego que también baila. Digo “alegría” de no verme, no me formo, usted no entiende mucho, señora. Morir en la mitad y reventar de luces.<br /><br /><br /><br />*<br />Enjambre<br />llovizna púrpura<br />se aletea<br />se sabe…<br />Se regala el espectáculo de las bocas. No es un momento privado. Lo saben. Siguen moviéndose para dar vida al cuadro. Es un baile de pasos lentos y coordinados. Ellos se acuerdan que hubo un antes y disfrutan de la memoria del desconocimiento previo. Uniendo los tiempos, pueden adorarse más.<br /><br />El relajo. La falta de sudor en las manos. El abrazo como entreacto. La elongación, los latidos pausados. La calma feroz.<br /><br /></div><div>*<br />Sombra mala sombra de aquel, de aquel que ya no, que yace en la mala, que acuna callada en la sombra y se viste de fuego, y en fuego yace y en fuego calla, la sombra mala de aquel que acuna aquel fuego que calla, que calla y yace y se viste, que ya no, sombra mala sombra.<br /><br /></div><div>*<br />Vos me peyorás cuando me decís que ya me conocés. Y vos me querés remendar después de pasar algunas horas en el triste remiendo, mediocre remedio por haberme peyorado. Y vos buscás a medias la nota que no, la que no es a medias de mí, la traba de que ya me conocés y no hay más y me convierto en zona explorada y conocida, sin secretos sin baúles sin remiendos. Sin la nota esa que no, con tus horas tristes y peyorativas y con tu traba. Y yo y la que no es a medias de mí lloramos. Porque nos sentimos peyoradas. Conocidas y tristemente peyoradas.<br /><br /></div><div>*<br />Tengo miedo a las cavidades, a los huecos de las cavidades. A lo que suena. A lo que nunca va a estallar. A las minas que no están escondidas. A mi extranjera. A lo que no puede dejar de sonar. A los huecos.<br /> A los ecos.<br />Al quiebre.<br /><br /></div><div>*<br />Los dedos apuntan hacia el fluir, el creyendo, la huida. Sigo el movimiento oyendo los pulsos. Empiezo a flotar. Caigo sin soltarme, caigo. Sigo vibrando y aumentando en dolor, siento el ruido. Tenso todo el cuerpo en la corriente, sigo. Oigo el volumen que sube. Crezco en sinfonía, miro el punto que se acerca lleno de luces. Rompo, caigo.<br />Omitir todo lo demás.<br /></div><div> </div><div>*Juego de fuerza, prendida de una y varias noches. Recorro el témpano poco estudiado de antes de ayer. No duermo, vuelvo. Puedo deshacer el nudo, puedo no llorar.</div><div> </div><div> </div><div>*<br />Cuánta necedad<br />yo aquí<br />sonando<br />casi como ellos<br />casi como yo<br /><br />la historia<br />olvidada por los que están cuerdos<br />¿la razón te demora?<br /><br />Digo ya no<br />no la siento no me explota<br /><br />¿y qué canción nos salva ya?<br />como si alguna…<br /><br />NO FEAR<br />dicen, como si, como si<br /><br />sé que no se puede<br />Prohibido mentir, lo dice María<br />y yo me acuerdo.<br /> </div><div>Juana Roggero (1980)<br /><em>A mi hermana, a su claridad</em>. Abrir la puerta para ir a jugar, tirarse del sol, y después llorar. Sentir el goteo sobre la chapa, ese goteo de lluvia vieja. <a href="mailto:juana_roggero@yahoo.com.ar">juana_roggero@yahoo.com.ar</a><br /> </div><div> </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-64392185227194872472008-01-07T07:04:00.000-08:002008-11-12T19:09:18.849-08:00Juana Peralta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcP60mOzLF6S37jgpT2bbONwK8h6wQHg4JQj0WJUTrCLeCEMZw_C1O4cScajFqkT9tezN_T5fjiKKb5az28GRI6KNeRt2XwG7-GvWd7kZNtDJ5Odyw_j4lIb35T0zYN2FLTYISxIsZH-AU/s1600-h/muestra+2007+13+067.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152751738176328450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcP60mOzLF6S37jgpT2bbONwK8h6wQHg4JQj0WJUTrCLeCEMZw_C1O4cScajFqkT9tezN_T5fjiKKb5az28GRI6KNeRt2XwG7-GvWd7kZNtDJ5Odyw_j4lIb35T0zYN2FLTYISxIsZH-AU/s400/muestra+2007+13+067.jpg" border="0" /></a><br />*<br />en la piel blanca<br />de las bétulas<br />donde antes había brazos<br />se abría un agujero<br />cuando eran arbolitas<br />piecitos enterrados<br />estaban<br />se hundía el Sol<br />en el final del mar<br />llano verde húmedo<br /><em>de oeste a este<br />desde abajo<br />iba a alumbrar<br />la noche</em><br /><p><em></em></p><p><em>*</em></p><p><em><span style="font-size:85%;">gallito ciego<br />sordo perdido, sórdido<br />aturdido<br />en una noche fabricada<br />sentiste de pronto el perfume<br />del gas lacrimozart<br /></span></em><br /><br /><br />paloma-humana rezonga<br />anoche comí tierra<br />en el plato hondo raíces<br />estrangularon los fideos de la sopa<br />no más recuerditos de letras flotantes<br />no más líquido malo que se seca<br />cun dum cun dum la araña se va<br />cun dum cun dum dejando pasitos<br />en la arena blanca<br />cuadriculados, mis ex-pensamientos rodaron<br />hasta el borde mas cercano<br />Urgencia de amontonarse<br />los hizo uno<br />sólo un sonido-bollo<br />consistente<br />retrógado<br />sabor tóxico de la memoria<br />cardumen de abejas mohosas<br />cardal sin salida<br /><br /><em>tomé del río y salí<br />turbia en la calle estuve horas<br />sin viento en la camiseta, sin olas<br />cuando volví<br />destapé el caño ese (que me había prometido)<br />planté la sopapa en el medio<br />y pedí la agua<br />al cielo</em><br /><br /><br />*</p><p>Atiborrada de acciones<br />cada hora cada día<br />apelmaza la columna<br />cada disco (que no suena) cada vértebra<br />se oye el primer canto de pájaro<br />agujerea el silencio celeste penumbra<br />claro abajo y mas oscuro hacia arriba<br />las hojas de la enredadera<br />simulan una lluvia calma pareja<br /><em>me entregué a creer en esa lluvia<br />delicados verdes<br />hojean<br />suaves e imperceptibles tallos<br />sostienen<br />la liviandad titila<br />enamorada del muro (ampelopsis, rojo puro)<br />dejo que irradien, mancomunen<br />las dos existencias (planta y muro)<br />mientras escribo (espero)<br />que salga el sol</em></p><p></p><p>*</p><p><br />degradé (sencillé?)<br />yo busqué esto?<br />otra vez acá (cultivando la tierra del fondo del mar)<br />sin mi (de vos)<br />sin éter (espacio donde suceden las cosas)<br />sin cosas, ni espacio (puentes)<br />para flotar<br />el planeta que me gusta<br /><br />despacio<br />los pasos<br />apaciguan (acercan)<br />la lluvia<br />desarma<br />lo gris<br />del miedo<br /><br />era chico el mundo<br />al final<br />infinita<br />la memoria<br />de la piel.<br />mis pies<br />saben (bailan)tu canción favorita</p><p></p><p>*</p><p>me despertaste<br />traías<br />una palabra nueva<br />para mi<br />para que la usara en este día<br />y me gustó eso<br />esas cosas tuyas<br />alimenticias<br /><br />a través del vidrio<br />miré la agua quieta<br />muerta<br />en la pileta<br /><br />una vez en el pasto<br />me di cuenta<br />que las moscas querían verme<br />pararse en mis hombros<br />decirme secretos<br />zumbones<br /><br />supe que alguien nos cuida<br />y que hay un cielo<br />secando la ropa:<br />tu vestido de princesa,<br />mi camisón amarillo y<br />tus medias de vestir<br /><br />símbolos<br />soplos voladeros<br />somos<br /><br />tomé la distancia<br />como un vaso de agua<br />vi el caracol<br />lo vi<br />cuando subía<br />pegoteándose de todo el mal<br />con su humedad<br />que mata<br />a esta altura<br />justo en este lugar<br />del ritmo inevitable<br />imponderable<br />cardamomo<br /><br /></p><p>*</p><p>sobre la nieve blanca acolchada<br />una mancha viva<br />yace, tendida a lo largo<br />al efecto de una resignación<br />salpicada la mancha respira, mira<br />el viento celeste oscuro<br />destiñendo la punta del edificio<br />desmontando las luces rezagadas<br />tan cerca<br />en los pliegues de las nubes, en las ingles,<br />en los huecos de las ramas<br />al reverso de las hojas<br />un árbol se entrega: alimento crudo<br />sobre la alfombra verde<br />pan de hoy<br />bondad<br />en la bóveda húmeda<br />silencio oscuro suena<br />movediza la lengua<br />silencio lento de arena<br />saborea la noche, muerde<br />la carne arbórea<br />titilan lejanos los cantos<br />constelan sagrados<br />los corazones milenarios<br />resplandor<br />explanada<br />sucede fuego</p><p></p><p><strong>Juana Peralta</strong> (1978)</p><p><em>Es inútil pedir a Dios lo que uno puede obtener por sí mismo</em>. A. Jodorowsky</p><p><a href="http://www.juanaperalta.blogspot.com/">http://www.juanaperalta.blogspot.com/</a></p><p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></p>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-9468550224615279272008-01-07T06:57:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.033-08:00Graciela Pedroche<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxI1Cl4Zd_6qrPLLEh1NYCETE4qooDQYknrnoGZwLF7jXCVOHPeThhZvSYCL09G19ihLJnNQpDEZkCDKZTl6ZgVSxxqPegdwrqCIGPC5PV9vln1-19rM60SW5HgfhXqCWDKnYX2vJ9QROp/s1600-h/gratis+20+026.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152750505520714482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxI1Cl4Zd_6qrPLLEh1NYCETE4qooDQYknrnoGZwLF7jXCVOHPeThhZvSYCL09G19ihLJnNQpDEZkCDKZTl6ZgVSxxqPegdwrqCIGPC5PV9vln1-19rM60SW5HgfhXqCWDKnYX2vJ9QROp/s400/gratis+20+026.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />*<br />Cada tanto sucede;<br />un llamado<br />de atención<br />sacudón<br />un golpe de golpe<br />sin aviso<br />nos deja casi desnudos<br />esperando recobrar el aliento.<br />Otras<br />una invasión, o inversión<br />devuelve el alma<br />incontenible,<br />y entonces, ¿qué queda?<br />Lo común<br />lo que ata<br />lo que es<br />cuando lo “otro”<br />pasó.</div><div> </div><div><br /><br />*<br /><br /><br /> LUGANO I Y II<br /><br />Mono Blocks<br />King Kong de piedras<br />Plantados Multiplicados<br />Pieles duras.<br />Cemento, cal y agua<br />ligamentos<br />de sus cuerpos.<br /><br /><br />Extrañas entrañas<br />de vidas<br />les bullen<br />y los convierten<br />en prolíferos vientres<br />humanos.<br /><br /> <br />Ojos en todos los cuerpos<br />miran<br />pueden ver<br />hacia adentro y hacia afuera.<br /><br /><br /><br />Los parte y penetra una arteria<br />conduce al centro<br />corazón<br />del barrio,<br />se extiende y ramifica por su arquitectura<br />despidiendo, esperando, recibiendo<br />como madre.<br /><br /><br />*<br />Ovillo un hilo<br />de momentos,<br />multicolor.<br />A veces des ovillo<br />nudos, mundos<br />enredos<br />ovillo distendida o preocupada<br />este hilo distinto<br />con él tejo<br />algo toma forma<br />incompleta, incomprensible o espectacular<br />provisoria o definitiva.<br />Fórmulas sin resolver.<br />Colores indefinidos, matizados<br />o rabiosos<br />al mirarlos<br />me muestran sus tonalidades<br />opacidad y luz.<br />Reconozco su forma, su fuerza,<br />cuando se pega a mí<br />algo de ella, siempre<br />queda suspendida, inasible<br />indiferente, y entonces es otra<br />tela manta seda<br />que sigo tejiendo<br />se teje con hebras<br />todavía por venir. <br /><br /><br /><br />*<br />Dones<br /><br />Ojalá los dones de esta preciosa noche<br />guardiana de los secretos del día<br />nos inunde, hermana mía, en la nocturnidad de la vida.<br />Ella, que deshabita lentamente la tarde<br />hasta lograr el descanso de sus habitantes<br />nos invite a sosegar nuestras preocupaciones.<br />Desearía brillo para nuestros pensamientos<br />como sus astros adquieren esplendor<br />en la profundidad de su negrura.<br />Su silencio realza los misterios ignorados en el día.<br />Se perfuma de aromas que se abren a los secretos de su <br /> oscuridad.<br />Nada pierde su color habitado por ella<br />son nuestros ojos los que necesitan aprenderla.<br />La calma de esta noche es perfecta<br />sin nubes ni vientos, tampoco tormentas o truenos<br />que aterroricen a los niños y provoquen deseos.<br />Sabiendo que la quietud y majestuosidad<br />de esta noche es solo presente<br />y otras húmedas o inquietantes llegarán<br />anhelo sus virtudes para nuestra ancianidad.<br /><br /><br /><br /><br />*<br />Lucía<br />diferente<br />defiende su risa<br />y su boca<br />no contiene toda<br />la lengua<br />carne rosada<br />sobre sale<br />difieren sus medidas, metros de tela<br />ocupa tanto espacio<br />vital.<br />Ojos rasgados<br />signos.<br />Enamoramiento<br />festejo de quince<br />que protagoniza<br />donde habita tanta belleza<br />(re)tratada entre tanta<br />normalidad.<br />Deseos de gustar<br />a cualquier varón<br />que mirarla<br />pueda.<br />Y los dedos desbordan<br />de las manos amorosas<br />con las que acaricia<br />felicidad de ser.<br /><br /><br /><br /><br />*<br />En lo alto<br />sentada<br />encima<br />de la silla<br />en la pila<br />desechable, inestable<br />pasea la niña<br />al compás<br />de su carruaje peculiar<br />mira desde su torre<br />vigía<br />algo valioso<br />para llevar<br />como Princesa<br />desheredada<br />orgullosa de su lugar<br />no mira a los vecinos<br />al pasar<br />y es tan lento<br />su paseo<br />me quedo mirándola<br />todo cuelga a sus costados<br />desordenado, apretado,<br />usado<br />ya no hay más lugar<br />cargan tesoros<br />que tal vez la niña<br />también desechará. <br /> <br /><br /> *<br />Helado<br />se entibia<br />por el sol rabioso<br />de la mañana jujeña<br />lo pasan<br />de una boca a otra<br />y las lenguas juguetonas<br />lo ayudan a dejar de ser<br />las mira la Señora<br />en andas de sus fieles<br />Patrona del lugar<br />parece sonreir<br />a las que no comieron<br />el pandevida<br />Virgen nena<br />como las tres que se lamen<br />todavía lo pegajoso<br />pasea con el pueblo<br />al compás de las comparsas<br />salió la Candelaria<br />bendiciones en Maimará.<br />Cada quien carga lo suyo.<br /></div><div> </div><div><strong>Graciela Pedroche</strong> (1960)<br />Para mis amores, todos y todas.<br />Y para Rom.<br /><br /><br /><br /> </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-58659339207912319542008-01-07T06:53:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.180-08:00Jorge Naparstek<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2z7u8GXHtWLaRAgcL8uccfZ04usdspohV97STBTY816Bj0jambcji7y1MGWhcHIBTo-tUEOUolkCBDN0zf39QVbkYJVR12tGSDE2BXQk7sWM178lSiCoYfpEjmn_v1pvxeaX6ytz4aEGG/s1600-h/muestra+2007+13+055.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152748800418697954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2z7u8GXHtWLaRAgcL8uccfZ04usdspohV97STBTY816Bj0jambcji7y1MGWhcHIBTo-tUEOUolkCBDN0zf39QVbkYJVR12tGSDE2BXQk7sWM178lSiCoYfpEjmn_v1pvxeaX6ytz4aEGG/s400/muestra+2007+13+055.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />*<br /><br />Jardín de movimientos.<br /><br />Pasadizos de pájaros<br />en el aire caliente.<br />Dentro del amaranto<br />de los aloes,<br />tarde de colibrí.<br />Desde el aire<br />miran,<br />los gigantes verdes.<br />Se dejan llevar.<br />Ascienden, <br />en brazos de remolino.<br /><br /><br /><br />*<br />caja negra<br /><br />hasta los juegos de la voz<br />recorren hilos invisibles<br />lanzadera ciega<br />guiada por el tacto<br />el golpe seco<br />aprieta el tejido<br />lo envuelve<br />acepta:<br />bienvenido a ese mundo<br />de criaturas imprevistas<br />ésa<br />lleva tu sonrisa<br />aquel otro<br />mira<br />como alguien que conocí<br />cicatrices que escapan a los ojos<br />cada pensamiento</div><div>fraguado al rojo<br />deja una marca<br />conciencia sin conciencia<br />así<br /> como se adelanta la sombra de una mano<br />la boca busca un pasadizo que ceda<br />trepar la franja del espectro<br />hacia distancias más cálidas<br />el pájaro<br />reconoce la porción de cielo<br />ocupada por su aliento<br />reverso del fuego<br />hacia su extinción<br />maquillaje de ceniza<br />en la frente del saddhu<br />río y soledad<br />todo grabado<br />en memoria provisoria<br />antes de caer</div><div> </div><div> </div><div> </div><div>*<br /> posología<br /><br />azul sobre negro<br />cuatro cortos oasis<br />puntúan su día<br />busca su dosis de eternidad<br />debajo de la cama<br />zapatos, arañas y polvo<br />miedo a la demencia<br />¿no es ya su confirmación?<br />mejor mirar la tarde<br />lila sobre verde<br />ella espera<br />sentada entre pétalos caídos<br />sobre un árbol invisible<br />un carpintero repite su llamado<br /><br /> </div><div> </div><div><br />*<br /><br />sin despertar levanta la cabeza<br />el corazón<br />recubierto por su propia cera<br />sale ileso del incidente<br />la próxima caída<br />puede ser definitiva<br />frente a la pared<br />hay algo para la mirada hambrienta<br />en el mapa<br />la ruta respira rojo<br />el final del verano es peligroso<br /><br /><br /><br />*<br /><br />guarda faro</div><div> </div><div>otro día entre espejos</div><div>cristales</div><div>el polvo se acumula en los resquicios</div><div>entre dientes de engranajes</div><div>filamentos que irradian hacia el vacío</div><div>acróbata bailando</div><div>mecanismo de relojería</div><div>con cada giro</div><div>se descascara un pedazo de oscuridad</div><div>la luz se aleja desconocida</div><div>ya no hay gravedad que la retenga</div><div>en puntillas</div><div>sin dejar vestigio</div><div>cada noche renueva el intento</div><div>caligrafía de viento estelar</div><div>entre las piedras<br />llega silencio<br /><br /><br />*<br />Por enésima vez abre el correo,<br />Antigua maga del cópipeist,<br />hoy deambula<br />entre mundos herrumbrados. <br />Se interna en la espesura.<br />El paso de su cuerpo<br />deja vagos rastros en el aire.<br />No sabe si entregar<br />la punta del ovillo.<br />Tiene miedo<br />de acabar como trofeo,<br />junto a un jabalí.<br />Escapa con su lámpara,<br />Encandilada por los malabares,<br />su fantasma<br />se resigna a un ropero apolillado.<br />Se mira<br />en la fotografía satelital de su miedo.<br />Trapecio hasta otro cuerpo,<br />sobre un público boquiabierto<br />de pirañas expectantes.<br />El rayo parte al árbol,<br />multiplicación de los cuerpos.<br />Hambre de mitades diferentes,<br />irreconciliables. Mientras sueño<br />ondas concéntricas,<br />alrededor de una piedra que se hunde. <br /><br /><br />*<br /><br />frágil<br />resentidas por exceso de humedad<br />las flores del cedrón no están tan blancas<br />moreras y nogales dan la alarma:<br />otoño<br />el corazón<br />ya no cuenta demasiado<br />lo inestable<br />tan desnudo<br />volando en círculos dentro de una nube<br />la mente se detiene<br />picaflor suspendido<br />¿frente a qué?<br />aterrizaje de emergencia<br />estrella que se incendia<br />clavada<br />entre mariposas exóticas<br /></div><div> </div><div><strong>Jorge Naparstek</strong> (1953)<br />Gracias a Romina, Sonia, Int, Anú, Huayra, Xangó, flia. y amigos.<br /><br /> <br /><br /> </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-91671096360577350722008-01-07T06:46:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.392-08:00Mariano Massone<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6MdRKaeOZy2o1CPG8yL8Y-1IZJpIj17D14DDrda0mQ4STtff0plKZd_ExjT6_7bk8BEYASnM8Pt4WwZDnsirtD4mQ2XTiMx5Ghyqy4_U43HqGvq-fLfSyMR1_H80Ttrkmkcea1A4Jiy4j/s1600-h/gratis+20+065.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152747434619097810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6MdRKaeOZy2o1CPG8yL8Y-1IZJpIj17D14DDrda0mQ4STtff0plKZd_ExjT6_7bk8BEYASnM8Pt4WwZDnsirtD4mQ2XTiMx5Ghyqy4_U43HqGvq-fLfSyMR1_H80Ttrkmkcea1A4Jiy4j/s400/gratis+20+065.jpg" border="0" /></a><br /><div>*<br />Las nenas también escuchan The Beatles<br /><br />los duendes nogales comen pastel de miel<br />y los hipocampos ciruelas liquidan al mono<br />no hay razón<br />sólo razón realizada en descreencia<br />es una revolución nueve<br />remasterizada<br />subordinada a los países del sur<br />y en el sur el misterio de mis ojos negros<br />los duendes nogales me acuestan en una cama<br />me hacen dormir lentamente<br />yo espero a mi novio dulzura amor por venir<br />pero él<br />ojitos negros sufridos<br />mascarita aniquilada<br />busca vejez<br />en los veintitrés años<br />una fiesta risueña y con sabor a anís<br />una nevadita fresca de Bariloche<br />para sacar fotitos<br />mostrárselas a sus amigotes<br />figura inhumana sos<br />viaje destornillador<br />los duendes nogales destruyen el pastel de miel</div><div></div><div></div><div><br />*<br />Armas<br /><br />armás?<br />armo<br />no<br />mejor armá vos<br />yo pico<br />se levanta<br /><br />pene ondulatorio<br />pene bamboleante<br />camina<br />se rasca<br />me mira y se ríe<br /><br />armaste?<br />no<br />vos lo hacías<br />está bien<br />lo hago yo<br /><br />se acuesta<br />besitos<br />ojos de gato<br />ojos de gato<br />lo conozco<br />un beso<br />otro<br /><br />esperá que no puedo armar<br />está bien<br />pene resentido<br />sin la mamadera<br />no me toques<br />me da cosquillas<br />pene caprichoso<br />ya termino<br /><br />eso armaste?<br />Es cualquiera<br />no jodas<br /></div><div></div><div>*<br />No hay símbolos. Sino algo que cae plaf!<br />Agotamiento y desperezo, cae nunca sobre algo oxidado<br />nadie retumba.<br />no hacer como que<br />no saber que no<br />poder<br />hacer<br />sí<br />o<br />CAGE: No hay más vuelta en el esfínter mágico<br />CRONENBERG: no la disolución Calcuta del salchichón<br />SI AL MATAPERRO<br />Música temblorosa en los oídos<br />superficialidad de Oliveiras<br />colectivo: persona normal que<br />me entrega el colectivo<br />no viajes bajes<br />mantente en estado<br />inerte coactivo<br />nada de migraciones<br />la música de vuelta<br />coacciones<br />podría o correr<br />o cantar<br />pero mejor disimular<br />las constantes del abismo<br />no intentar creer<br />o correr<br />de los viejos deshilachados<br />mejor no buscar el vestido más lindo<br />dejarlo ahí y<br />retroceder<br />o babosear las antorchas de esta Iglesia<br />hay un vestido donde mejor lo haya<br />lo hay<br />haylo en lugares vacantes de especie<br />o en las retacerías de moda<br />dónde elegir posición en esta marmolería de Once?<br />SOY NEOBARROCKER<br />Señora<br />Ud. no entiende<br />porque no es punk<br />o nunca lo fue<br />capaz que lo será<br />señora, la llevo<br />póngase unos tules negros<br />eso<br />así<br />despacito y busque<br />la muñequera que más le gusta<br />esa no es de su elección, lo sé<br />no le va a hacer carita<br />a la carita también hay<br />que hacerle algunos cambios<br />póngase un poco de<br />maquillaje acá, allá y<br />ahora fume<br />ve, señora<br />la pupila se abre<br />ahí empieza la música<br />despacito va aplastando<br />voces<br />otras aparecen<br />caen plaf<br />otras más<br />o no<br />los teléfonos públicos le lanzan una puteada<br />Ud. lo atiende<br />no hay mejor mataperros<br />que la calle en estado amorfo<br />dilatada<br />la mirada símbolo, que desaparece y<br />un árbol<br />la vista empieza a afinar un punto de cocción<br />no puede más<br />hábitos de luto<br />y su voz serpientina<br />heredada de algún culto<br />o los rodajes de su semen<br />empiezan a diluirse<br />en caños de goma espuma<br />papel maché<br />goma Eva<br />pero desaparece el ensueño<br />cae plaf<br />o no<br />le gustaría besarse<br />admirarse<br />penetrarse<br />convertir su carne<br />en carne suya<br />ser autoaniquilada<br />en una autopenetración<br />Ud. que puede<br />coma de mi mano<br />pero no se puede nacer<br />en un ángulo obtuso<br />nadie lo permite<br />menos las cañerías<br />que va a decir mi papá por esto?<br />nada<br />todo<br />algo<br />que se yo<br />importa un pito<br />no el de mi papá<br />otro pito<br />otro<br />escribo mal<br />cojo peor<br />por eso hablo<br />pero una gorda como yo puede comer perdices<br />y mandarse el huesito grasoso por el culo<br />quién no me lo permite?<br />yo sí<br />la salvación también<br />todo puede ser por la producción<br />sintomática de andenes<br />pero mis ansias son<br />o mi pelo suelto<br />lo que no acaba de<br />comprender?<br />son tantos<br />datos exacerbados en tu<br />mi yo<br />matemático<br />poeta yo<br />imantado en las concatenaciones<br />de brillos anticoagulantes<br />del insípido saludo<br />marrón<br />California...</div><div></div><div></div><div>*<br />Lo inconmensurable, lo indecible, lo irrepresentable<br /><br />No el efecto hipnótico de ver por televisión<br />la caída de las Torres Gemelas,<br />sino habitarlas en ese momento.<br /></div><div><br />*<br />Una de amor<br /><br />amor, ¿cómo te quisiera?<br />podría embeberte en mis mieles<br />saborear visualmente tus prados amargos<br /><br />amor, ¿cuánto te quisiera?<br />podría jugar al Ludo Matic contigo<br />olfatear auditivamente tus cantos dorados<br /><br />amor, ¿dónde te quisiera?<br />podría llegar hasta una poesía tan mala<br />mirar olfativamente tu cruel sonrisa<br /></div><div></div><div></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong>Mariano Massone</strong> (1985)<br />Agradezco a Romina, adorable abogada del diablo que desvirtúa enanitos de jardín. Escribo en contra de la extinción de bicicletas violetas que se pasean por la 9 de Julio y, de vez en cuando, subo algo a angelexterminaddor.blogspot.com. </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-3209951323832303502008-01-07T06:42:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.540-08:00Agostina López<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1N8r1Z-5I-eiyeP49H1c7V2VcyBhAUdultHFgywR7n7aM814UvTyrlmXQMuwLxoKD0uMiM_L0oiv8-Y6T0qY8vTxYYEnMk0ahhPv1nunnoNwBuPqSRBRd-piLpiuwaREC4pa2PJswayna/s1600-h/muestra+2007+13+092.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152745918495642306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1N8r1Z-5I-eiyeP49H1c7V2VcyBhAUdultHFgywR7n7aM814UvTyrlmXQMuwLxoKD0uMiM_L0oiv8-Y6T0qY8vTxYYEnMk0ahhPv1nunnoNwBuPqSRBRd-piLpiuwaREC4pa2PJswayna/s400/muestra+2007+13+092.jpg" border="0" /></a><br /><div>*<br /><br />Oh dios ayúdame los cielos para mi son tan grandes que me siento delgada y pequeña como la sirenita. Perdóname por buscar en las calles la fatalidad del amor. Mentiría si no desease viajar en globo aerostático junto a jóvenes amantes. Quiero juntar mucha plata para irme de casa y no volver a tener padres nunca más. Aspiro la independencia de los fuertes. Otra vez perdón por eso.<br />En la cama a la noche cuando hay truenos, no puedo dejar de llorar, sospechando que quizás el sol caerá sobre mis pechos.<br />El mal ha acudido a mí como un estruendo espumoso. Hasta de día deseo hacer el amor, incluso con los mas débiles. Quiero sacudirme. Redimirme ante ti. ¿Algún día te conoceré? Es cierto que hay días que no dejo de pensar en ti. Golpearía mis dientes, mi cuello solo por complacerte. Voy a morir aguantando el dolor. </div><div> </div><div><br />*<br />Los poemas que escribe mi familia<br /><br />Mi papá escribe:<br /><br />Mi vida<br />es un viaje en avión<br />subo y bajo<br />como si todo fuera una escalera mecánica<br />a veces me dan ganas de romper los vidrios<br />y mirar de verdad<br />a la tierra<br />pero no me animo<br /><br />Mi mamá escribe:<br /><br />Estoy acostada en la cama<br />pensando:<br />¿Dónde deje esa cartera llena de fósforos y estruendos?<br />debería recortar fotos de amantes<br />y pegarlas una a una en mi cuerpo<br />camino por la calle con tacos altos<br />y trato de escuchar el ruido del subte<br /><br />Mi hermana escribe:<br /><br />Voy por la calle<br />con mi cuerpo<br />rasgándolo<br />hasta sacarme mi corazón vivo<br />para dejarlo que se exprima<br /><br />Mi hermanita escribe<br /><br />Yo, soy casi una burbuja<br />soy rubia y lacia<br />como la perfección<br /> tengo en mi cabeza<br />imágenes del otoño, el invierno y el verano<br /><br /><br />Yo escribo:<br />Ya no sé que hacer<br />mi cabeza rueda de costa<br />y no puedo mirar más a los ojos<br /><br /></div><div><br />*<br />Mi papá maneja el automóvil<br />para llevar<br />a todas sus chicas<br />su esposa, sus hijas, su madre<br />escuchamos canciones<br />de rossana<br />yo<br />mientras<br />miro por la ventana<br />escucho el ruido de la ambulancia<br />y me imagino que en un lugar<br />todos están muriendo<br />de deseo<br />o de un asaltante del norte<br />que quiere todos los cochecitos nuevos<br />de los bebes que nacieron<br />mi papá no respeta el semáforo<br />y se saca las zapatillas<br />para apretar<br />su pie<br />contra el acelerador<br />y llevarnos más rápido<br />como una coreografía<br />sus chicas<br />cantamos<br />la canción que le dedicamos<br />pero yo<br />otra vez miro por la ventana<br />canto esa canción para mí<br />para mi corazón<br />y pienso que soy más chica<br />creo que me estoy por enamorar<br />y ya ya ya pasará<br />lo siento<br />como ver fuegos artificiales<br />de año nuevo<br />en mis ojos<br /><br /><br /><br />*<br />Me desvisto en el baño<br />y por la ventana<br />veo<br />como los helicópteros<br />desembarcan<br />a chicas<br /> con la cara hachada<br />que jugaron una guerra mundial<br />porque cada una<br />amaba<br />al mismo chico<br /><br />Hay una<br />rubia<br />y brillante<br />muestra sus cicatrices<br />expuestas<br />como en un museo<br />de repente<br />me mira<br /><br />las demás<br />hacen una fila<br />se arrancan<br />las remeras<br />queriendo estrujar sus corazones<br /><br />Una mujer pelirroja<br />lleva una remera puesta<br />del mismo color<br />que su pelo<br /><br />Una adolescente<br />mira solamente<br />a sus zapatillas<br />y cuando nadie la ve<br /> se desata los cordones<br /><br />Una nena<br />ve una puerta en la pared<br />y cree que es suya<br />les jura a todos<br />que adentro vive un bebé<br /><br />Una mujer-madre<br />tiene un vahído<br />y en ese tiempo<br />cree ser un pájaro<br /><br />Una hermana<br />le pinta a la otra<br />los labios y los pies<br />mientras duerme<br />y viceversa<br /><br />Un grupo de mujeres<br />que usan polleras<br />se recuestan<br />una encima de la otra<br />hasta formar una torre<br /><br />Una chica con vestido azul<br />tiene como mascota una vaca<br /> pasean<br />como si estuvieran abandonadas<br />en otro continente<br /><br />Esa chica rubia<br />me sigue mirando<br />y yo sigo en el baño<br />desvistiéndome<br />y en cada prenda<br />lloro<br />porque hace días<br />que me encierro en mi casa<br />y me hago candados<br />en la boca y en los pies<br /> </div><div> </div><div>*</div><div><br /><br />El arco iris me alumbra y yo no lo recibo. Estoy en mi casa como una diáfana o un diamante. Pasan miles de marmotas que me dicen que se llaman el agua. Miro para abajo mientras los caballos pasan adelante mío como en un carrousel. Más adelante, soy una despiadada y me enamoro, del hombre que me hablo de las caras que ponía en situaciones de auxilio. Así, me caigo de rodillas y le hago el amor. Toco la tierra con la lengua para saber su humedad y mi pelo despavorido se despeina mientras los coches de la autopista pasan a tanta velocidad que lo que pienso dura menos que agarrarse el pelo y peinarse. No puedo más. Muero. Al lado el ruido es transatlántico.<br /> </div><div><strong>Agostina López</strong> (1987)<br />Los viernes viví rodeada de poesía y feliz. A las personas con las que comparto mi lenguaje (día a día) que estalla en formas, relieves y pintalabios. www.agostinaluz.blogspot.com</div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-3213573218881532932008-01-07T06:29:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.640-08:00María Gutiérrez<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAyGoDEnwbC0UP7YRvMaGLvSPMAfzlHpwUpUQzvfQjubx-bqjn2edqXzTfx0y5wYLtpzVlh3bBou9IKof1vCpCi3GYUe0ak-EEX0dr7_XEh-mJ2G8K1A54sjWqwxPNUNQOPsWtdDfxW02/s1600-h/gratis+20+037.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152743972875457202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAyGoDEnwbC0UP7YRvMaGLvSPMAfzlHpwUpUQzvfQjubx-bqjn2edqXzTfx0y5wYLtpzVlh3bBou9IKof1vCpCi3GYUe0ak-EEX0dr7_XEh-mJ2G8K1A54sjWqwxPNUNQOPsWtdDfxW02/s400/gratis+20+037.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />*<br />Cabo Polonio<br /><br /><br />entre las moscas<br />espantadas<br />con suspiros<br />despunta un tiempo<br />correrías alocadas, rodadas irrefrenables<br />encuentran<br />mi origen invadido de mar<br />permanencia<br />indemne<br />brazada infantil<br />agita<br />fluye<br />la violencia.</div><div> </div><div><br />*<br />dicen que las simetrías<br />garantizan<br />deslizan<br />avizoran el futuro<br /><br />dicen que veinte años<br />instalan el imposible<br />las jerarquías<br />imponen diferencia<br />lo otro se coagula.<br /><br />dicen tantas cosas<br /><br />y yo<br />desalojada de la verdad<br />sin la voz de la justicia<br />tirando anillos<br />me golpea, arrastra, glorifica<br /><br />no creer en ninguna.<br /><br /><br /><br />*<br />la persistencia en que<br />las cosas sean entendidas<br />nos despeina<br />las lágrimas<br />que se deslizan<br />por la cuadratura<br />de una esfinge<br />que logramos conseguir<br />cuando el tiempo<br />inscribió<br />sin saber ni siquiera cuándo<br />los nudillos de los dedos<br />siempre articulados<br />tipean la confusión<br />que nos invade<br />cuando las piedras<br />golpean el horizonte<br />rompiendo<br />lo que obstruye<br />su camino<br /> </div><div> </div><div>*<br />Pato o gayareta<br /><br />I<br />los vidrios delataban<br />el fluir del agua<br />lluvias<br />acumulando un andar cristalino<br />sobre el piano<br />desafinado<br />las vueltas<br />del reloj empotrado<br />en algún rincón<br />rutilante<br />estático<br />en la pendiente del tiempo<br />fotografiada<br /><br />II<br />siempre fue igual<br />nada novedoso<br />las vueltas<br />redondeadas<br />transcurren<br />entre los patos y las gayaretas<br />que tienen<br />un vuelo rasante<br />delimitando el espacio<br /></div><div><br />III<br />para cuándo?<br />hasta cuándo?<br />hay un tiempo para todo<br />pero también<br />hay diversos tiempos<br />pinturas domésticas<br />el rinconcito de los recuerdos<br />estamos amarrados<br />a un pasado de atracciones<br />que mojaron<br />el lento caminar<br />de una vuelta redonda<br /><br />IV<br />que cosa tan extraña!<br />conozco<br />insisto<br />ahuyento los miedos<br />no me da lo mismo<br />que sea pato o gayareta<br /></div><div><br />*<br /><br />sabíamos<br />ese día llegaría<br />las palabras<br />instalan lo conocido<br />desperezándose<br />al ritmo<br />que ahora si<br />no sabemos<br /><br />no es solo mío ese lugar<br /><br />los días quedan abiertos<br />inconclusos<br />inciertos<br /><br />la novedad va haciendo<br />un pequeño lugar<br /><br /><br />*<br /><br />y si,<br />si llueve, llueve<br />se deslizan gotas<br />el viento se eleva<br />parpadean acordes<br />agudos<br />entran por mis oídos<br />se instalan<br />transportan<br />mucho mas allá<br />de lo que registra el centímetro<br />de una vida intensa<br />jugada, pecada<br />incorrecta, sutil<br /><br /><br />la mía<br /><br /></div><div>*</div><div><br /> - me vuelvo a pringles –<br /><br /><br />con la boquita pintada<br />y la alegría<br />arreglaste todo?<br />baby, te equivocaste<br />te habían dicho adiós<br />hace largo tiempo<br />cuando sonó el ring<br />apareció un imaginario caballero<br />mayor, por supuesto<br />actuando de hombre<br />con el café<br />la comida china<br />y la mugre<br />al acecho<br />te arrepentiste?<br /><br />María Gutiérrez (1954) </div><div>Para Romina, que siempre me sorprende. A las palabras, que me dejan tambaleando. A Neil Gaiman y Dave Mc Kean que me hicieron vibrar con el comic <em>Abrázame</em>.</div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-20743584923485774672008-01-07T06:24:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.762-08:00Victoria González<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik7vDbuVQJHVHtAw8gdKR_fqNWOYItAktT7tAgt5X3nWbYU7L9x2yYyInW9bdNWVGKimF65e_rpBhhDPpMs-C0eM_XzxXnMFm3wTDKko9aoYUojagXiglJwSiUjfT_JrsW7sO7RayeZigp/s1600-h/muestra+2007+13+079.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152741129607107234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik7vDbuVQJHVHtAw8gdKR_fqNWOYItAktT7tAgt5X3nWbYU7L9x2yYyInW9bdNWVGKimF65e_rpBhhDPpMs-C0eM_XzxXnMFm3wTDKko9aoYUojagXiglJwSiUjfT_JrsW7sO7RayeZigp/s400/muestra+2007+13+079.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />*<br />me quiero llamar Napalm<br />hacer el amor en un blindado<br />y besar a una chica en el mástil de la bandera<br /><br />(Las niñas dicen que en el amor hay que conspirar<br />porque sino nunca se llega a ser adolescente)<br /><br />quiero cortarme el pelo como varón<br />ahogar a mis muñecos en la bañadera<br />y que me disparen en una película de terror<br /><br />(Las niñas dicen que es mentira que sus madres<br />les enseñaron a besar)<br /><br />quiero robarle a mi novio<br /> pisar a alguien con su bicicleta<br />y empujar personas en las pistas de patinaje<br /><br />(las niñas dicen que cuando los amantes te tocan<br />te da frío)<br /><br /><br /><br />*<br />Tu canción en el medio del garage<br />me estorba<br />tengo ganas de salir a cortar flores<br />pero vos insistís en cantar cada vez más fuerte<br /><br />decís que por mí te harías piromaníaco<br />porque pensás que me gusta fotografiar<br />perros calcinados<br />pero nada de lo que te dije era cierto<br />el fuego me parece ridículo<br /><br />me estorba que cierres los ojos cuando cantás<br />y que pongas mi nombre en todos los estribillos<br />no me llamo como vos pensás<br />mi nombre no rima con nada<br /><br />sonreís como un asfixiado<br />das un giro y caes sobre tus rodillas<br />tu sueño siempre fue enseñarme a bailar<br />y el mío que te desmayes en el escenario<br /><br />te voy a robar el micrófono<br />para ver que cara ponés cuando llorás<br /><br /><br /><br />*<br />Algún día me voy a desmayar en una pradera<br />caeré fulminada por la tarde<br />y vendrá Bambi arrastrando sus patas-agujas de tejer<br />y me enchastrará con su lengua<br />una y otra vez hasta que estalle<br />todo adentro mío como una maratón un revuelto de frases animales<br />una palabra que yo no quise decir<br />pero que significa amor,<br /> amor sincero como una granja<br />será una tarde yaciente detrás de un alambrado<br />algún día, cuando le cuente ésto a un niño<br />ya no creo en magos me dirá él<br />Bambi se ahogó en el pantano hace siglos<br />y dejó un ejército de muñecos que lo imitan<br />pero que no son<br />no no no diré yo<br />no hables crueldades niño<br />no intentes difamar la belleza<br />no me lo digas a mí que desfallecí entre sus patas<br />cual durmiente inepta<br />a mí, que algún día tendré hijos en el reino animal<br /><br /><br />*<br />si fuera buceadora, alimentaría a mis hijos con krill<br />y los pasearía en redes, sobre mi espalda<br /><br />si mis hijos fueran ballenas, seguirían las luces de un barco pesquero<br />para llegar al mar<br /><br />si tuviera un novio marinero, no lo abandonaría nunca<br />por miedo al ahogo<br /><br />si fuera suicida, caminaría por una llanura soleada<br />lentamente, hasta morir de tanta tierra.<br /><br />si hubiera conocido otro planeta, en otra vida,<br />ahora lo recordaría, o aparecería de incógnito<br />en un poema.<br /><br />si mi madre hubiera querido que todas sus hijas fueran poetas<br />habría tenido que escuchar otro tipo de canciones<br /><br />si tuviera que desmayarme en un recital de rock<br />sería en el de una banda de chicos melancólicos<br />con novias vestidas fuera de moda<br /><br />si tuviera que elegir un vestido para mi boda<br />pensaría en las personas desnudas del mundo<br />y en el frío y en lo feo que me queda el brillo<br /><br />si mi novio tuviera una foto de una chica desnuda<br />me sentiría muy halagada, no sé por qué<br /><br />si alguien viera mis fotos de niña,<br />descubriría que he estado mintiendo, todo este tiempo<br /><br />si tuviera un doble de riesgo<br />haría todo lo posible para que se enamore de mi<br /><br />si el amor fuera millones de partes del cuerpo<br />dispersas por un terreno baldío<br />la gente buscaría las respuestas en los sueños de otros<br /><br />si alguna vez soñara despierta<br />no se lo contaría a nadie, jamás<br /><br />si alguna persona me quiere contar un secreto,<br />que por favor lo haga durante los meses de primavera<br />porque después será demasiado tarde<br /><br />si alguna vez me preguntan<br />¿cuál es tu estación favorita?<br />Responderé Todas las que no tengan muñecos de nieve<br />Porque son mortíferos<br /><br />Si dependiera de mí,<br />el mundo acabaría ahogado en una pileta de natación.<br /><br /><br /> *<br /> <span style="font-size:85%;"> Como un patito de hule</span><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;">Anónimo</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">me dejo la malla para entrar al agua <br /> <br /></span><br />tengo una corazonada:<br />en el fondo de la pileta va a haber alguien como vos<br />esperando a<br />alguien como yo<br /><br />nado contra los azulejos<br />chocando piernas de competidoras<br />hasta que necesito volver a respirar<br /><br />afuera todos están tan empapados como adentro<br /><br />a contraluz el agua es una pista infinita<br />voy a nadar hasta que a mi malla la degrade el cloro<br />y me maree y te confunda<br /><br />todas las personas son iguales con el pelo mojado<br /><br />las chicas que hacen coreografías<br />están en la zona donde no hago pie<br />(sé que vos tampoco irías ahí)<br />la pileta es el mundo divido en dos<br /><br />si encuentro a alguien como vos<br />voy a decirle<br />querés ver cómo se siente tocarme con agua en las manos<br />tal vez para ese momento ya esté desnuda<br /><br /><br /><br />*<br /><br />todos mis sueños contra<br />la red de una cancha de tenis<br />enjambrados<br />se chupan entre sí para robarse<br />lo mejor de cada uno<br />están celosos del que me tiene a mí<br />muerta en la punta de una península<br />con la boca abierta pero sin lengua<br />al lado, golondrinas<br />y ninguno sospecha<br /></div><div align="left"> </div><div align="left"> </div>*<br /><br /><br />la velocidad con la que todo se hace sólido acá<br />no te identifica <br /><br />sos una luciérnaga desnuda<br />contra mi espalda<br />tenés sueño, no?<br />lo sé por el color de tus pestañas<br />rojas violentas<br /><br />despabilada en algún lugar de Escandinavia<br />pienso<br />el frío en el cuerpo trasnochado de la nieve<br /><br />no tenemos sol<br />hace horas<br />empiezo a odiar a la naturaleza<br />aunque vos hayas elegido dormir acá<br />tenés un lago gigante para hundirte<br /><br />despabilada en algún lugar de Escandinavia<br />pienso<br />el ruido de los animales contra el hielo<br /><br />no me abandones ahora!<br />no hasta que tu luz se petrifique tanto<br />entre mis manos<br />que ya no te necesite<br /><br />Victoria González (1984)<br />A mi hermana.<br />www.vicunhasenlapileta.blogspot.comFreschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-50539932394688985472008-01-07T06:17:00.000-08:002008-11-12T19:09:19.879-08:00Celeste Diéguez<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifpR5BPc6JLzP6U60YZL5muHw3HM6CqQLfgzqbhnrIbaYaFC0jHsaXrMwYzx8KmWAfjn0rtkvWPsUf12Y7tGPL9Jx4j2svctR-ohK0XBcexNd8Qiqbz6NF-LrUTkOv-DRc4ojmAQH_ykh5/s1600-h/muestra+2007+13+101.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152739712267899538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifpR5BPc6JLzP6U60YZL5muHw3HM6CqQLfgzqbhnrIbaYaFC0jHsaXrMwYzx8KmWAfjn0rtkvWPsUf12Y7tGPL9Jx4j2svctR-ohK0XBcexNd8Qiqbz6NF-LrUTkOv-DRc4ojmAQH_ykh5/s400/muestra+2007+13+101.jpg" border="0" /></a><br /><div>Celeste Diéguez<br />*<br /><strong>Mecanismo suizo</strong><br /><span style="font-size:85%;"><em>Para leer velozmente de corrido y en alta voz</em></span></div><em><span style="font-size:85%;"></span></em><div><br />Desarmado ensamble sos sobre la mesa sos blando obelisco que cae y no puedo vos.<br />Orfebrería sos que no puedo arreglar zaz! filigrana enroscada te miro uff! con mi lupa casi no te agarro mmm! suave con la pincita ay! casi que no puedo.<br /> No puedo unir tu nombre alambrecito tic con esto que duele así tac no tus dientes de leche tic con este vaho de fiera en la gargantac que se hincha como bandera de moco tic moco tac moco tic que cae de los ojos tac me embadurno mastic y más tac en esta mezcla que te sale por ahí que antes como un río que podía tomar y ahora es el mar en que me voy tac y ahora cuando el eco de tu risa tic me parece que te reías de mí siempre de mí tac y no consigo definir de donde vienen estas voces tic estas piezas que ruedan tac creo que agarré una que dice:- tonta y la tiro porque no sé dónde meterla tic? ahí con esos besos adonde estác? solo son su ruido chuic en alguna habitación quedaron tac quiero desactivar esta bomba casera tic no tengo nada de pronto tac nada de nada tic me doy cuenta de que nunca tuve nada pum y que todo esto lo debo haber soñado zzz alguna vez imaginado o lo habré pensado paf y cuanto cae crash son vidrios que me hacen cortecitos fiiss- ahora se me va cayendo una orejita pam un ojo con su ceja pom un dedo puf la nariz pif y si claro el corazón allá va también silencioso. Los corazones rotos no dicen nada. </div><div> </div><div>*</div><div><br /><br />Girando como cartones pintados<br />girando y perteneciendo<br />sin saberlo<br />a antiguas ceremonias.<br /><br />A veces<br />solo podemos escribir confesiones<br />alivios.<br /><br />El pecho como un cántaro<br />los dioses que nos adoctrinaron desde chicos<br />cuando nada de lo que poseemos<br />nos ampara<br />cuando la incertidumbre nos convierte en trazos<br />apenas borrones<br />de una cláusula oscura.<br /><br />Sentados al borde<br />abanicándonos con el sombrero<br />abandonados<br />al fluir conjunto<br />de nosotros y la vida<br />sin nostalgias.<br /><br />Quisiera no ser solo<br />una mujer<br />haciendo cacharros bonitos<br />al lado de un río<br />quisiera que mis signos<br />fluyeran<br />latiendo<br />en el agua<br />en los brillos<br />enredándose a los juncos<br />entreverados<br />con la correntada turbia<br />del suceso de venir.<br /> <br /></div><div>*<br /><br /> *<br /><br />Se dice<br />cuando termina sin la abertura súbita<br />de las consonantes explosivas<br /><br /><br />Se quiebra como un rifle<br />como un conejo de chocolate o de madera automática<br />sus brazos como dínamos<br />como motores fuera de borda<br />como una mascara eslava<br />Crac crac crac<br />con sus esquís<br />sus esqueletos árticos<br />de navajas suizas<br />de pinches anti deslizantes<br />¡Explota Estocolmo!<br />Luces boreales<br />en la carne ardida<br />amputada<br />Plegaria nórdica<br />de elástica resonancia<br />le pide más fosforescencia<br />para éste<br />hambre de centolla de curtiembre<br />para ésta lámpara de grasa de foca<br />que alumbra apenas el campamento<br />Hola! Olaf saluda desde Estocolmo o Noruega<br />Desde algún blanco país desmantelado<br />con orugas doradas libando las calles<br />Oh Olaf! ¿qué pasa con esos territorios que pasa con las<br /> consonantes?<br />Con tus círculos de pescar en el hielo<br />con tus perfectos perimetrales círculos<br />calados con artesonada morería en el delgado<br /> infinitamente duro material<br />quebradizo<br />especular?<br />Me enseñaste la mejor manera de lograrlos<br />-La mejor manera en Odessa Helsinki y alrededores, sí<br />señor<br />de encerrar en círculos<br />en brillantes círculos<br /> la terminología del pez<br />su precariedad temeraria<br />que reluce allí.<br />Enjoyado como un vocablo justo<br />naranjado a fuerza de consonancias expresivas.<br /><br /> Te jactabas<br />( vikingo carente de rubores superfluos)<br />escupiendo a un lado<br />un brillante krill de gelatina<br />-Dinamita- decías mojando el pan en la lata de sardinas<br />-O un taladro Stilson o un pico<br />uno de esos picos neumáticos<br /> pero eso te hará enfermar decías<br />-Parestesia -decías<br />-Claudina… - murmurabas también cuando<br />te bebías todo el vodka anárquico de luz<br />con el codiciado dedo de muerto flotando aun antes de disolverse<br />El aguardiente del Volgota hirviente como una plaga<br />El áspero kirim de los Pasos del Vaden<br />Que es eso Olaf ? te vas a lamentar ahora?<br />Bajo las brumas del alcohol ahora?<br />ahora que la nieve ha esmaltado sus conejos<br /> que el viento nos trae las melodías de los reyes<br />ahora que las truchas han alcanzado la parte baja<br /> que los renos escriben sus blandos símbolos erráticos<br />antes de la competencia quinquenal de huskys?<br />No quedo atrás ya la ciudad?<br /> los conciertos de clavicordio?<br />Los pesados cortinados de pedrería ?<br />El caviar enfriándose en fuentes de hielo<br />espolvoreadas con cocaína o factor antigripal ?<br /><br />¿No quedó atrás Claudina o como se llame<br />poniéndose el gorro y los mitones de piel<br />negros<br />en una furiosa <br />tormenta blanca?<br /><br /><br /> *</div><div> </div><div>Alejandro<br /><br />fue el primer chico que<br />me mostró el pito<br />lo recuerdo aun<br />muertito<br />era un capullo rosado<br />una larva<br />nos reímos mucho<br />nos ruborizamos el mostraba<br />y yo desde lejos miraba<br />no toqué<br />después de eso<br />fuimos novios<br />tácitamente.</div><div> </div><div> </div><div><strong>Celeste Diéguez</strong>, 1979, Chascomús, reside actualmente en La Plata. Integró el movimiento de arte joven Revbelarte .Ganadora del primer premio de Poesía en los torneos bonaerenses 1996 y del primer premio poesía Leopoldo Marechal 2007. Hizo taller con Simón Esaín, cursó clínica de poesía con Daniel Freidemberg en el Rojas y actualmente asiste al taller de Romina Freschi. Participó en el ciclo Jardín de Cactus. Forma parte de la poetry band María Antonieta y de Rosa Fuerte, arte en acción por los derechos del cuerpo. www.celestedieguez.blogspot.com</div><div> </div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-56409893566023136322008-01-07T05:14:00.001-08:002008-11-12T19:09:20.059-08:00Ignacio Antonio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXWQ_Vy1xQ2jSPLfxv3qfo_NRlyVYQdMJKcCWe6Zp6Dr7NXa3IRQsY93bz_UxkXgvCn6BBN8fkeyoQotCnx5OlkTa3sgzMq8TopQP7_T4yEKyJnFSPfBE0dU-tVtXLLlchv53Mmp0vSQsK/s1600-h/gratis+20+084.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152731513175331458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXWQ_Vy1xQ2jSPLfxv3qfo_NRlyVYQdMJKcCWe6Zp6Dr7NXa3IRQsY93bz_UxkXgvCn6BBN8fkeyoQotCnx5OlkTa3sgzMq8TopQP7_T4yEKyJnFSPfBE0dU-tVtXLLlchv53Mmp0vSQsK/s400/gratis+20+084.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF77yjhMmwf7OMZRJDPNo8MYSPHBXiTSmafIM62iJr8IelLh985-UKr_3Gk1Ful5QVNEemhESXBVIcMi4ngzZyxEWLCk-ezUe0JOdqjDAnDDRLCWNWiJd4oXzRutgDNbSb9GUficLoDi_v/s1600-h/buendía+y+rosa+fuerte+084.jpg"></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs3COxZMS0MmyBP6jLeE7HTAfKMW7o9XhvVWmSuJUKwbIJgifLIY3iHri0nUkLKuxoBegdyEmUCT2Tty_-a29cbt9blbKbPXtKIEBB24RCfJz0Vxn7Na4Cp3Ji9ooM7cDDHWKvwy8pKsug/s1600-h/gratis+20+084.jpg"></a><div><br /><br /><br /></div><div>Ignacio Antonio<br /><br /><br />*<br />Si se tiene, se muere:</div><div>pensamiento barato.</div><div>Imágenes que asustan en las esquinas filosas</div><div>o en los pasillos-pesadilla.</div><div>Manchas amarillas</div><div>en las tardes pantanosas,</div><div>reclamos que nacen a gritos y golpes indignados.</div><div>En la imaginación tímida</div><div>arteramente ahogados.</div><div>En el silencio turbio de tu incertidumbre.</div><div>Tenebroso Septiembre,</div><div>primavera de monstruos. </div><div>Criaturas horrendas que tienen tus rostros</div><div>y yacen en distintas poses mortuorias.</div><div>Todas posibles destinos</div><div>de peligrosas poses amatorias.</div><div></div><div></div><div></div></div><div><div><br /></div><div>*<br />Las ondas cenitales</div><div>de la pesadilla fresca</div><div>que amanecía a mi lado, </div><div>en tu cama, demasiado vacía, </div><div>aturdían mi glándula blanca.</div><div>La negra sacaba ventaja </div><div>y segregaba con fuerza </div><div>deseos de escapatoria,</div><div>furtiva antes de que el amanecer </div><div>se explayase. </div><div>¿Dormías o vigilabas </div><div>mi caminata neurótica, </div><div>en círculos, </div><div>buscando cucarachas </div><div>fugitivas de mi sueño?</div><div>¿Las buscaba, </div><div>nacaradas y enormes</div><div>en tu cielo raso</div><div>o acaso inventaba retrasos </div><div>insólitos que postergaran la huída? </div><div>Incertidumbre.</div><div>Mala costumbre </div><div>de nuestro amor incierto.</div><div>Situación final,</div><div>humo,</div><div>mero desconcierto</div><div>perpetuándose</div><div>hasta el infinito. </div><div><br /><br /></div><div>*</div><div>Premonición roja</div><div>de apariencia pareja.</div><div>Congoja</div><div>que fusiona la ciencia</div><div>oculta en tu puño</div><div>con el oscurecimiento</div><div>mayúsculo, huraño,</div><div>de tus ojos.<br /></div><div>Bocanadas enteras</div><div>de apaleamientos</div><div>hechos con madera</div><div>de roble implacable.</div><div>Se cuelgan de tu boca</div><div>envolviendo con urgencia,</div><div>sin clemencia,</div><div>con tesón,</div><div>tu toro salvaje</div><div>que a la razón sofoca.</div><div></div><div>Siempre posible asesino.</div><div>Falible demoledor</div><div>de objetos valiosos</div><div>para la paz.</div><div>De fieros</div><div>esbozos de infierno</div><div>capaz.<br /></div><div><br /><br />* </div><div>Vistas impecables,</div><div>pero extrañas,</div><div>del día de la fiesta,</div><div>cuando todos tomamos</div><div>el cáliz sagrado.</div><div><br />Deshaciendo moléculas</div><div>con las yemas de los dedos,</div><div>galopando danzas tamboriles</div><div>con cada uno</div><div>de los músculos pertinentes.</div><div><br />Vacilantes orgías simbólicas,</div><div>con ojos que se fijan</div><div>en diferentes espaldas.</div><div>Retrasan la escalada del deseo,</div><div>pleno a las 9.30 a.m.</div><div></div><div>Piernas sin censura,</div><div>desprejuiciadas, villanas</div><div>¡Siembren libido!</div><div>Al ritmo de las luces paganas,</div><div>que cuando el efecto se apague</div><div>nos aburriremos</div><div>de nuevo.<br /></div><div></div><div></div><div><br />*</div><div>Una fantasía rockera</div><div>que se enciende</div><div>si tu ojo</div><div>se concentra en mi pupila</div><div>es el regalo</div><div>que me hace cualquier noche complaciente.</div><div></div><div>Grito y aquelarre,</div><div>salvajada desmedida</div><div>de los beats que nos aplastan</div><div>con amabilidad.</div><div>Son continua tempestad</div><div>hasta que nos durmamos,</div><div>mientras todo se despierta.</div><div><br /></div><div>*</div><div>Las gélidas palmas</div><div>de la decadencia </div><div>juegan con nobleza,</div><div>crudas en tus manos.</div><div>Acechando, </div><div>antiguos designios lejanos.<br /></div><div></div><div>Peinado con hiel </div><div>de flores amarillas </div><div>tu cabello fino </div><div>luce tornasoles, </div><div>lumínica </div><div>música en turbios bemoles.<br /></div><div></div><div>Y siempre despierta </div><div>la tormenta suave,</div><div>de urgencia y de muerte, </div><div>danza de tus piernas.</div><div>Ampuloso y fuerte</div><div>eco en tus cavernas.</div><div>Librado a la suerte, </div><div>perdiendo la llave.<br /></div><div></div><div>Pecas mientras sueñas, </div><div>vives mientras lloras.</div><div>Clavas en tu lecho </div><div>minutos y horas.</div><div>Sonámbulo comes </div><div>frambuesas y moras </div><div>del bosque-veneno.</div><div>Fraudulenta escena </div><div>de un mito que adoras.</div><div><br /></div><div>*</div><div>Como si no resbalara</div><div>una gota de sadismo puro </div><div>por la frente,</div><div>se abre el vientre:</div><div>Bienvenido al mundo.</div><div>Una vez te di a luz</div><div>y a sombra</div><div>te doy</div><div>ahora. </div><div></div><div></div><div>*</div><div>Con violencia imprevista </div><div>arriba un canto sonoro,</div><div>desbordante de pasión.</div><div>“Por las astas al toro” </div><div>parece ser su canción.</div><div>Presagio de un final.</div><div><br />Los que se cansan no pueden</div><div>luchar contra la añoranza </div><div>de abandonar el hastío existencial.</div><div>Los que de verdad se hartan,</div><div>con fiero temple marcial,</div><div>dejan de ser o son.</div><div>Absolutismo fatal</div><div>de la reivindicación.<br /></div><div></div><div></div><div><br /></div><div>Ignacio Antonio (1983)<br />A mis amigos y amantes.<br /><a title="mailto:ign.antonio@gmail.com" href="mailto:ign.antonio@gmail.com">ign.antonio@gmail.com</a> </div></div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-46937083733720318222007-12-21T12:21:00.000-08:002008-11-12T19:09:20.212-08:00Antología Gratis el 20 en Pachamama<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibqWBGzIg0uzKDlUG4Qhb4NuTFqAz343tACXg2-xRqbwi2Hu0qR6V1Db9lMPbC0twd3ZHv2upTkTuzRM4BLnsr7qcoYpM69Y8csq8ZrbRKpBWz4wX_GWrJCRT68Dg1hqvbj_bKSgF9WeRM/s1600-h/gratis+20+003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146524571259811730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibqWBGzIg0uzKDlUG4Qhb4NuTFqAz343tACXg2-xRqbwi2Hu0qR6V1Db9lMPbC0twd3ZHv2upTkTuzRM4BLnsr7qcoYpM69Y8csq8ZrbRKpBWz4wX_GWrJCRT68Dg1hqvbj_bKSgF9WeRM/s320/gratis+20+003.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-49688338398386419272007-12-14T07:58:00.000-08:002008-11-12T19:09:20.318-08:00Antología Gratis y Plebella el 13 en el Pacha<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwLvz2sM-tpyxgtrFbsd8AgHxV5Y6dQ8qFf-xLF9lrWflggZ7AQDi8QqQM4pvmR3F9020i6A0K9qWMJfAKUk5u7sNV_u2jpp8mEmh5ZHI0OKzKFzSp_R3e6F1yWROnl3SGhSyaOT8S3xI9/s1600-h/muestra+2007+13+025.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143860428815906226" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwLvz2sM-tpyxgtrFbsd8AgHxV5Y6dQ8qFf-xLF9lrWflggZ7AQDi8QqQM4pvmR3F9020i6A0K9qWMJfAKUk5u7sNV_u2jpp8mEmh5ZHI0OKzKFzSp_R3e6F1yWROnl3SGhSyaOT8S3xI9/s400/muestra+2007+13+025.jpg" border="0" /></a></p>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1814198342492028472.post-10762013704582761962007-12-10T10:03:00.000-08:002008-11-12T19:09:20.410-08:00Presentación de la Antología Gratis en el CCPachamama<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPsbmRMCi3nzdXL9WvpQQDtCQ_4EjLrvfMJ-RDkm7nrb6wzntPgj1KbnAyrPaCs9cNHGVNsxEpC10CcDRIkZFKXyLSG2TPOaHEmXEmdU6EKrpeQPHR336y45v900vUeAtQuhchqoNHlcwD/s1600-h/gratis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142406549914646658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPsbmRMCi3nzdXL9WvpQQDtCQ_4EjLrvfMJ-RDkm7nrb6wzntPgj1KbnAyrPaCs9cNHGVNsxEpC10CcDRIkZFKXyLSG2TPOaHEmXEmdU6EKrpeQPHR336y45v900vUeAtQuhchqoNHlcwD/s400/gratis.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Freschihttp://www.blogger.com/profile/02155995168137591879noreply@blogger.com0